Dom Quixote encantando o acorde...

A escola não faz sentido

Com a promulgação dos direitos humanos a sociedade deve ser provida de educação, saúde e igualdade. Embora não haja uma reflexão plena sobre isso, pois a distribuição de renda e os investimentos feitos nos setores públicos são péssimo.

A base de todo o desenvolvimento interno de um país é a educação, pois ela formará cidadãos racionais quanto à sua sociedade. Mas o ministério da educação não elabora projetos que beneficiem e valorizem os alunos, nem mesmo professores, simplesmente impõe sistemas que falham ao longo do tempo e pouco ajudam. Mas por que escolas privadas formam estudantes tão bem qualificados?

Isso se deve ao fato de que essas escolas são empresas que visam o capital, na formação básica do direito de cidadão, onde as escolas públicas deveriam executar esse fator primordial e não executam, por que não gera lucro.

Enquanto isso, alunos da rede estadual de educação perdem tempo na sala de aula, pois a escola não tem planejamento, tão pouco uma direção básica que se preocupe com as relações educacionais de cada aluno.

A escola é tudo, menos um local de aprendizagem. Isso é indigno, suprimir conhecimento é calar a voz do povo, tornar as coisas fáceis não é o melhor caminho. Ilusão é acreditar que isso mude no sistema onde vivemos, pois a sociedade se acostumará a cada novo projeto de "desvio" da educação, como muito tem feito, com falsas promessas e planejamentos. A aprovação contínua, evasão, rompimento ético e a base de tudo a desigualdade social, fazem com que os componentes que vivem sob esse sistema fiquem desmotivados e permaneçam cegos.

é uma vergonha fazer parte dessa metodologia, pois literalmente a escola não faz sentido não ensina o jovem, simplesmente mostra aquilo que convém. Portanto ela é uma instituição falida que deve ser extinguida.

Lamento

Lamento querer-te com tamanha intensidade que nem os céus corrigem este erro amável.

Lamento envolver-te com noites escuras e olhares indesejáveis, totalmente desejáveis.

Lamento me entregar em seus braços quando não mais queria querer.

Sem mais, lamento viver, pois sem fugir de qualquer forma isso não muda, e mudará lamentavelmente na mudança de qualquer olhar e com a angústia de qualquer toque, que ao fragmentar-se voltará para o meu lamento de um céu ao desabrochar em qualquer noite que esteja você.

As marcas de uma intensidade não existente, existe simplesmente por cada qual sentir-se individualmente dependente do todo ser que vive e sem se quer dar-se conta de qualquer coletivo que possa viver. Pois o desejo de qualquer ser individualmente falando é satisfazer-se em sua morte.

Para uma menina com uma flor

Porque você é uma menina com uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, o que, aliás, você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado. E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras. E porque você sonha que eu estou passando você para trás, transfere sua d.d.c. para o meu cotidiano, e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa de você ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo parecido. E porque você tem um rosto que está sempre um nicho, mesmo quando põe o cabelo para cima, parecendo uma santa moderna, e anda lento, e fala em 33 rotações mas sem ficar chata. E porque você é uma menina com uma flor, eu lhe predigo muitos anos de felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der uma paradinha marota para olhar para trás, aí você pode se mandar, eu compreendo. E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua voz, e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem um ursinho chamado Nounouse e fala mal de mim para ele, e ele escuta e não concorda porque ele é muito meu chapa, e quando você se sente perdida e sozinha no mundo você se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e seus olhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é capaz de ficar me olhando horas. E porque você é uma menina que tem medo de ver a Cara-na-Vidraça, e quando eu olho você muito tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que estou brincando. E porque você é uma menina com uma flor e cativou meu coração e adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e Fiel Cavalheiro. E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada triste e aquele olhar que não vê. E porque você é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma canção tão bonita para você, "Minha namorada", a fim de que, quando eu morrer, você, se por acaso não morrer também, fique deitadinha abraçada com Nounouse cantando sem voz aquele pedaço que eu digo que você tem de ser a estrela derradeira, minha amiga e companheira, no infinito de nós dois. E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora - tão purinha entre as marias-sem-vergonha - a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nessas montanhas recortadas pela mão de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me amava, põe-se a bater cada vez mais depressa. E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos - eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfrentando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.


Vinícius de Moraes

O que seria de mim sem a Paixão ?

E o que de mim seria, se a paixão não ardesse em minhas veias ?
Se acaso não conhecesse o sofrer, e não deixasse que este fizesse parte de meus sonhos desencantados ?
Se na minha escuridão não doessem minhas vistas por uma luz de aparição, um incêndio que ofusca a visão de meu coração, O que seria de mim ? Se os pensamentos mais brilhantes e mais altos, voam na indecisão da paixão, na dúvida ao relento do desejo, se largado existe somente junto a outro coração.
Ah o que de mim seria sem a Paixão ?

A maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana.A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo,o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro.O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se,o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre.


Vinícius de Moraes

Os versos das poesias

Os versos que cruzam as poesias, são traçados por corações naufragados.
Onde o suprimento da solidão encontram-se no amor por ela causada, onde flores
que acolhem a tempestade de lágrimas são murchas e ao mesmo tempo coloridas,
onde há os maiores sintomas e piores remédios que podem ser diagnosticados.
Pois, para estes versos não existem descrições, não existem definições, só existe o amor, e por isso são escritos com as marcas mais plenas e profundas e jamais seram esquecidos.

Envolva-me

Nos sentidos apurados, sinto-me como uma manga, com fiapos saborosos que se embaraçam com os dentes e envolvem a língua com os lábios, com a vontade.
Entrelaçada em seus braços, sou os fiapos, envolvida em seu corpo, sou a fruta, mastigada sob comando de um só movimento, passeando de um lado para o outro, e aguçando todos os sentimentos, que só você proporciona.
Me veio de repente, me tomando extremamente, e eu sem controle, e nós sem controle.E o que é o controle ?E o que queremos controlar?
Eu não quero controlar, eu não quero ir a lugar algum... Eu quero entrelaçar, eu quero envolver, eu quero enfeitiçar. E o que queres tu ?E o que queres tu ?
Confesso-lhe isso...
Quero a cachoeira, a lua, o mato, o corpo, a nudez, o desejo, quero -te.

Assumir o erro faz sentido ?
E o que é errar se ainda não me permitiram isso ?
ética ou moral ?

O ser humano não é acostumado a viver, mas, acostumado a amar.
"Assim falou Zaratustra"

E se sinceramente não me faz sentido o amor, em que vale viver, sou covarde a ponto de me perguntar isso ? Você já se perguntou? Quando algo que você sente é indescrítivel, e se compara a algo que você não conhece, mas sonha em conhecer, é algo que causa-lhe sorrisos espontâneos, é algo que não tem estampa, ou máscara, e o que sente compara-se a isso.
Qual é a solução?
Entusiasmo a vida me chamou para dormir.

Tanto faz

Hoje nas minhas extremidades de sentidos apurado, sinto um vazio, minha boca é seca e aspera, meus dedos são enrrugados e pegajosos.
"Eu estou lúcida ?" Me pergunto.
Não, quero dizer, sei que estou com a minha lucidez, mas me sinto lenta e estranha aqui, como um cão quando foge, ou como um cão quando é adotado. Não quero estar com isso, não quero sentir isso. Mas tudo que vem em minha mente, é ficar, sou obrigada a isso, tenho que fazer aquilo, nada mais faz sentido.
Dependem de mim, ou melhor, dependem do meu suor, não isso também não faz sentido, nenhuma palavra faz sentido, nenhum gesto faz sentido, nem mesmo o sorriso faz sentido. E o que digo, faz sentido ?

Sou de aruanda, sou de chão frio, sou da mata, ele é da cachoeira, ela é do vendo, eles são do mundo eles são da terra, elas riem das trevas espantam os maus, eles cruzam para nossa proteção... Mamãe me protege, sou de aruanda, sou de aruanda, sou de umbanda.

Mundo cão

Eu em meu selereiro comum me pergunto, O que isso tudo diferencia no mundo, as pessoas riem, comem e falam de negócios, como se se vendessem para uma indústria onde só o seu próprio umbigo sai ganhando, e isso é totalmente necessário para um bem maior, como seus carros e suas casas.
Olho no fundo dos olhos de algumas pessoas, e as vejo como realmente são, todos se prestam a isso, ninguém precisa disso, mulheres de salto alto, quem domina é aquele com o terno mais caro.
Mundo cão este que me enfiei, por dentro minhas lágrimas me dominam, por fora, só desejo fugir. Se lhe oferecesem cama ou grama o que escolheria ?
Eu já me decidi, estou indo embora.

...Origens me batem a esperança,
sou só o que não podes enxergar.
Superar os obstaculos é fácil para aqueles que nunca precisaram sofrer,
o verdadeiro espírito me envolve, pois a lealdade que aqui mora, não faz mentir a minha realidade, quem o conhece saberá e quem não conhece julgará.
E aqueles que conhecem e julgam seram felizes, pois o singelo coração vos deseja PAZ...

Se pudesse pedir algo, seria voltar, só queria ter a honra de viver duas vezes, a melhor fase e melhor lembrança de minha vida.

Com dedicação eterna a minha rainha,
e com dedicação eterna a quem mais tenho
honra de admirar, mãe você é a luz da minha
existência, e disso jamais me esquecerei.
Obrigada por estar sempre ao meu lado,
por cuidar de mim quando mais preciso, obrigada também por ser minha melhor amiga.
Eu te amarei eternamente, minha mamãe.

Por que Deus permite

Que as mães vão-se embora ?

Mãe não tem limite,

é tempo sem hora,

luz que não apaga

quando sopra o vento

e chuva desaba,

veludo escondido

na pele enrugada,

água pura, ar puro,

puro pensamento.

Morrer acontece

com o que é breve e passa

sem deixar vestígio.

Mãe, na sua graça,

é eternidade.

Por que Deus se lembra

- mistério profundo -

de tirá-la um dia ?

Fosse eu Rei do Mundo,

baixava uma lei :

Mãe não morre nunca,

mãe ficará sempre

junto de seu filho

e ele, velho embora,

será pequenino

feito grão de milho.

Carlos Drummond de Andrade

"São armas de um anjo
minha distração se esconde no horizonte,
Estou voando nas alturas dos sonhos .
Faça-me compahia esta noite ?
Isso é só um refúgio."

Crie

São espirais de chama,
nas velas da crença do fiel.
Estrutura de medo,
e como um poeta disse;
" Tente outra vez".

Lentidão de pensamentos,
ir ou não ir ?
recuar, ... Recuperar ?
E cada palavra, cada pergunta,
cada informação, retorna no modo, momento,
e por que não na vida ?!

Se só é por fim,
o que pedir e puder retribuir.
E o final disso são as espirais da chama de uma vela.
Crença do amor ?!